Sois todos, incompetentes
E não fazendo distinção
Se murmura, entre dentes,
Para que nos servem, então?
Para bem pouco ou nada!
A falta de novo aeroporto
É autêntica "borrada"
Que indicia, "país morto".
Imensas receitas perdidas
Pela vossa incompetência,
De não encontrar as medidas...
Só nos dão, penitências.
Meditai, medíocres senhores.
Não basta serem doutores...
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