Charcas, rios e ribeiras,
tristes, quase sem água,
assim é, nas nossas Beiras,
o que nos dá, grande mágoa.
Uma riqueza imensa,
a que vem das altas serras.
Porque será, ninguém pensa?
Não se conseguem, reservas?
Um alerta, meus senhores.
Acordai para a realidade.
Se querem os nossos louvores,
trabalhai, com lealdade.
São péssimas as previsões
mas para tudo há soluções,
excepto para a morte.
Essa, a nossa pior sorte.
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