Por tais negros contornos
Nesta vida tão ruim,
Só com um tiro nos cornos
A desgraça terá seu fim.
Programado o desemprego
Vai o Homem à falência.
Passa a simples labrego,
Com futuro de indigência.
Velhos a finar em dor
Sem réstia de dedicação,
Esperando pelo doutor,
Num compasso em vão.
Os jovens já abalaram.
Só ficaram os filiados
Em clubes que se criaram
Para proteger os "nababos".
Extinta, a natural maternidade,
Decresce o número de filhos.
Às mulheres, seca a madre,
Nascem ralhos e sarilhos.
Gerado o conflito total.
Mortes por motivos fúteis,
O que era bom em Portugal
Passa a "coisa dos inúteis"!
Sem esperança de sangue novo,
Idosos a morrer em massa,
Emigrados os melhores do povo,
Só nos resta ... a desgraça!
Esse crânio que tal idealizou,
Em má hora e a mando,
Aceite o título que lhe dou:
É UM REFINADO MALANDRO!
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