São dez mil, identificados,
Na pedra fria do Bomsucesso!
Todos eles foram chorados,
A quando da ida, sem regresso.
São os mártires do meu país,
Vítimas, do chamado Ultramar.
Por lá andei e, Deus quiz,
Conceder-me a Graça de voltar.
Perdi amigos; chorei a perda;
Hoje, quando a dúvida se instala,
Mando, mentalmente, "à merda",
"Ilustres", a quem "bati a pala".
Onde mora o brio; o amor à farda?
O juramento feito à Bandeira?
Será que uma geração bastarda,
Se rendeu, à bandalheira?
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