Todas bem "descascadas",
Como boa fruta madura,
Cada vez mais ousadas,
Em mal que não tem cura.
Enchem capas de revistas,
Relatam os seus amores,
São todas, "moças catitas"
Sem abonatórios valores.
Só o que o gene lhes deu:
Corpo escultural de "Diva".
Fruta que alguém comeu,
E é da vaidade, uma cativa.
Repetidas ate à exaustão,
Dia sim, dia não!
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