Não sinto estar imune,
Bem antes pelo contrário.
Sem alardear queixume,
Sou frágil, octogenário.
De que valerá, queixar-me,
Vendo tantos de partida,
Neste constante alarme,
"Ceifados", na flor da vida?
As minhas, todas somadas,
São já tantas, felizmente!...
Mas quando, terminadas,
Sei que deixaram, "semente".
Filhos e neto, prosseguirão,
O nome que nos define.
Já a "bisneta", essa então,
Seria a benção ... sublime!
Iremos confiar,
No tempo que nos restar.
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