Aberta, a gaiola nacional,
Andam à solta, os passarões.
É vê-los, em folclórico festival
Nas várias cores e pregões.
Bicam-se todos, entre si,
Cada qual no seu palrar.
Bons programas, não os vi;
É só promessas d'enganar.
Não conheço bem o Mundo
Para poder comparar
Se este poço sem fundo
É só nosso, por azar!
Descrédito, palavra menor
Para avaliar esta política.
Com tudo, cada vez pior,
Afinal, quem a modifica?
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